Ouest

Un impitoyable duel, au milieu du 19e siècle, entre un baron révolutionnaire et son garde-chasse. Rude. Et rudement bien écrit.

L’Ouest, ses grands espaces, sa beauté sauvage, ses personnages pittoresques. L’Ouest, ses codes, sa rudesse, sa violence intrinsèque. L’Ouest, pas si éloigné - les terres normandes, le château des Perrières - mais il y a quelque temps déjà : le milieu du XIXe siècle, l’aube d’une révolution et un nouveau baron pas blanc, ni même bleu, mais rouge, qui demande à Lambert, son garde-chasse, d’oublier les échelons.
Un solide, Lambert, "un épais de la membrane", pas le genre à s’en laisser conter, à croire que d’un coup, comme ça, maître et valet vont se tenir par le bras. Plutôt le genre à tenir sa meute au poil et à tout retourner quand il s’aperçoit que le baron, ces filles avec leur allure "de femelle de la horde" qu’il ramène chez lui, la nuit, il les secoue bizarre et que parfois même, il leur fait goûter le fond de l’étang. Sauf que dénoncer son patron, aussi révolutionnaire soit-il, c’est scier la branche sur laquelle on est assis. Et quand l’arbre n’est pas grand...
Avec Ouest, François Vallejo signe un sombre et beau roman. De ceux où l’on croise l’histoire (la Révolution de 1848, le coup d’Etat de Napoléon III, l’exil de Victor Hugo), où l’on se retrouve plongé, captivé par un "climat" (cette "épouvante tranquille" dans laquelle vivent Lambert et sa famille et que suggère la troublante illustration de la couverture), où l’on est frappé par une langue rude, dure, mouvementé, qui superpose les voix et fait corps avec son propos.
Le point de départ de tout cela ? Une photo de Lambert, déséquilibré par son chien préféré, retrouvée un siècle et demi plus tard. Dans une posture qui rappellera au narrateur les clichés tristement célèbres d’Abou Ghraib. De cet Ouest-là, François Vallejo n’en dira pas plus. La suite n’est "que" littérature.