David Wojnarowicz n’a besoin que de quatre ou cinq pages, rarement plus, pour toucher du doigt ses personnages et les entendre respirer. Pas évident de définir le contenu de cet ouvrage, tant l’exercice est à part. Il s’agit de portraits instantanés de paumés, de camés, d’homos, de marginaux, saisis sur le vif, au cœur d’une Amérique suintant la misère et empestant le désespoir. D’ailleurs, sans déshumaniser tout à fait ses personnages, Wojnarowicz les anonymise complètement. Il n’est question que de types, d’hommes, d’une fugueuse, d’un dealer, d’une femme, d’un travelo, d’un routier... Jamais d’identité, mais des fantômes, de simples spectres errant sur des routes défoncées et dormant dans les motels crasseux.
Wojnarowicz possède un style vif et tranchant, une manière de purger une violence intérieure qui s’envole au travers de ses mots. Son travail de peintre et de photographe transparaît de manière brutale dans ces chroniques. C’est la couleur d’une certaine Amérique qu’il nous donne à voir et à comprendre, celle des gamins prostitués, des toxicos désespérés, flirtant toujours avec les teintes sombres. Mort prématurément du sida en 1992 à l’âge de trente-huit ans, David Wojnarowicz était un artiste complet, qui a utilisé toutes les possibilités pour dire son mal être, la décadence, la folie et l’absurdité du monde. Ces quais sur lesquels il nous promène lui ressemblent parfaitement.