La quête d’un paradis intérieur où chacun se met à l’abri du tumulte ambiant, telle est la vocation des livres chez Paul Auster. La déception en est d’autant plus grande lorsque son nouveau roman rate sa mission.

"Le futur était déjà en moi et je me préparais aux désastres à venir"... cette réflexion de Sydney Orr dans La nuit de l’oracle aurait pu être émise par Nathan Glass. Mais Paul Auster a choisi pour le narrateur de son nouvel ouvrage une destinée plus heureuse. Et ce ne sont pas ses derniers pas dans Brooklyn, un matin bleu de septembre 2001, ’exactement 46 minutes avant que le premier avion ne s’écrase contre la tour Nord du World Trade Center", qui changera la tonalité générale de l’ouvrage, à savoir une atmosphère un peu trop fleur bleue dans l’œuvre austérienne.
La mort est pourtant au rendez-vous dès les premières pages de Brooklyn follies puisque Nathan Glass revient à Brooklyn pour se préparer tranquillement à l’issue définitive d’un cancer du poumon. En attendant la mort, cet ancien courtier d’assurances se cherche quelque occupation et finit par se plonger dans la consignation de petites et grandes bêtises humaines dont il a pu faire preuve ou du moins été témoin tout au long de sa vie. Les retrouvailles fortuites avec son neveu Tom Wood interrompent ce tranquille labeur. Les deux hommes renouent avec l’envie de vivre et embarquent quelques autres déjantés dans cette folle échappée vers le bonheur.
Le monde et a fortiori l’Amérique conservatrice n’offrent que tourments et inégalités aux âmes en peine qui errent, ballottées, dans le tumulte du hasard et de la pauvreté. Seul le refuge dans l’imaginaire des livres et dans un monde intérieur que Tom appelle l’hôtel Existence "où on se retire lorsque le monde réel est devenu impossible", permet l’accès au bonheur.
Une joie que nous a bien souvent offerte Paul Auster, nous prouvant ainsi combien les mots peuvent nous envoûter et d’autant mieux nous extraire des pénibles hasards du quotidien. Mais paradoxalement ce Brooklyn follies, qui aurait pu s’élever telle une belle incantation mélancolique vers un paradis de fiction, s’englue dans les bons sentiments et les assertions pas très finaudes. La déception en est d’autant plus immense que l’attente était grande.