Michel

Evidemment, il y avait déjà des signes. Du départ en fanfare avec Super et son improbable tube Ondulé au charmant 2000 d’il y a trois ans, on avait eu loisir d’apprécier l’écriture sobre, narquoise et audacieuse du jeune homme. L’instrumentation, entre limpidité folk, pop insouciante et tentations bricolo-world, dégageait également un parfum unique. Mais ce qu’il manquait sans doute jusque-là, c’était la constance, ou comment régler ce problème : faire de chansons fragiles et parfois frivoles un album compact et dense.

Cette gageure, Mathieu Boogaerts y est parvenu avec Michel, alors que, justement, il y pousse à l’extrême son principe de fragilité et de bricolages en privilégiant les prises directes, les accidents et une certaine forme d’urgence. Enregistré et mixé par son complice de toujours Renaud Letang, Michel résonne comme un premier aboutissement dans la carrière de Boogaerts : chaque chanson trouve sa place (de l’émouvant Pardonne au salace et drôle Siliguri), chacune amenant sa part de sens à l’édifice. On se marre toujours autant qu’on pleure, parfois on mélange les deux (l’excellent Keyornew, chronique d’un départ annoncé pour New York), et certains textes osent se rendre aussi casse-gueule que les surprenantes rythmiques de Boogaerts (le singulier Appelez les pompiers).

Mais surtout, Michel possède l’air de rien cette qualité ultime que l’on recherche dans toute œuvre artistique : au bout d’un certain temps, il fait partie de votre vie. Il vous aide à vous lever le matin, est là le soir quand vous rentrez, et ses mélodies vous accompagnent dans la journée. Michel, un nouvel ami qui vous veut vraiment du bien.