Les enfants du marais - la critique du film

Critique : Filmé à l’ancienne, joué à l’ancienne, avec des intentions aussi repérables que peut l’être le cinéma lourdingue et racoleur de Jean Becker, Les enfants du Marais est un hymne à une France mythifiée où l’on boit, trinque entre Gaulois de bonne compagnie, pour oublier tout ce qui peut s’apparenter à du malheur : notamment la guerre de 14-18, évoquée par de pataudes analepses aux couleurs forcément froides, alors que l’Eden agreste où se réfugient ces mâles, qu’on croirait sortis d’une chanson de Brassens, irradie de couleurs chaudes, parfois nostalgiquement fauves, comme dans cette publicité pour une célèbre saucisse, qui filmait si bien la campagne.
Lesté de sentences à la Guitry, moral même lorsqu’il s’avise d’être drôle au premier degré, ce long métrage pénible, sans aucune imagination formelle -ah, ce gros plan sur un escargot-, est dépassé par son obsessionnelle intention de délivrer des leçons sur le bonheur, l’amour, l’amitié, avec des regards entendus et des sourires béats. Tous les acteurs récitent paresseusement une partition aux relents réactionnaires, Serrault version fin de carrière, dans le rôle d’un vieillard bourru et didactique, Dussollier en esthète qui joue le raffinement avec la subtilité d’une trompette de jazz désaccordée ou l’éternel émerveillement d’un ravi de la crèche, Cantona en boxeur qui rate à peu près tous les sentiments qu’il incarne, et un duo Gamblin-Villeret vaguement affairé à rejouer Laurel et Hardy. Les femmes y sont évidemment en périphérie, il ne s’agirait pas qu’elles dérangent la confrérie des hommes et leurs valeurs authentiques.
Complaisamment installé dans son idéal passéiste, Les enfants du marais est une œuvre détestable.