Crock of Gold - Julien Temple - critique du documentaire

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Critique : La voix en bouillie, l’œil vague ou farouche, le rire étrange à mi-chemin entre la friture et le ronflement, l’irascibilité en bandoulière, le mythique chanteur des Pogues se raconte dans un documentaire qui emprunte à la fois à l’univers des légendes celtiques et au film d’animation, parfois psychédélique, le tout entrecoupé de quelques moments parmi les plus connus du groupe de punk folk rock ou d’images d’actualité qui documentent le parcours d’une nation à l’histoire tourmentée. De son enfance à la ferme qu’arrosent quelques réminiscences agrestes (rentrer le maïs, le foin, s’occuper des dindes, puis les tuer, mettre la tête de sa soeur dans une bouse de vache), maritimes (la découverte des os d’un squelette sur la dune) ou religieux ("j’étais tellement défoncé au moment de recevoir l’hostie"), Shane MacGowan explique comment sa profonde piété le destinait à la prêtrise. Mais la conscience très précoce de son propre talent et une consommation anormale de bière à l’âge de cinq ans l’ont conduit à devenir une star de rock. En même temps, sa réflexion théologique, d’une relative pauvreté, ne laissait pas beaucoup d’espoir sur la consistance de sa foi. Le coup de grâce fut porté par la lecture de Karl Marx. Une très sévère addiction à l’alcool (trois bouteilles de whisky par jour) constitue le lourd passif du sexagénaire, qui nourrit à la fois une partie du documentaire et l’hilarité des clients d’un bar, lorsque l’artiste prétend qu’il a presque arrêté.

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Le documentaire est plus intéressant quand, à travers le destin du chanteur, il évoque l’histoire de l’Irlande, les ambiances de ses pubs, certes, ainsi que les chants ininterrompus qui ont profondément imprégné l’imaginaire du futur artiste, mais aussi le destin tragique d’une nation lié à l’occupation anglaise, notamment la Grande Famine, la guerre sans merci entre l’IRA et les Black and Tans. La fierté d’être du pays traverse la musique et les paroles des Pogues, prolongeant l’existence mouvementée de MacGowan, l’arrachement à sa terre d’origine pour aller en Angleterre, où se nourrit sa défiance vis-à-vis d’une patrie ennemie. Dans son jeune âge, le petit Shane, discriminé par ses camarades, a trouvé refuge à travers la littérature, dévorant Graham Greene ou James Joyce, avant d’avoir, comme beaucoup de ses novices collègues à la fin des années 70, la révélation en découvrant Johnny Rotten et ses comparses sur scène.
La suite du film ricoche de façon plutôt convenue dans les trois coins du triangle sexe-drogue-rock’n’roll, des Nipples Erectors à la fin des Pogues, le destin de MacGowan n’étant que le quantième avatar d’une épopée à la fois destructrice et joyeuse, dont le vibrionnant musicien aurait pu être une nouvelle et définitive victime. Mais voir l’artiste au présent, si diminué, singeant parfois la provocation au ralenti, rend ce portrait plutôt triste. Les yeux rivés sur ses intentions, le film transforme la star en une sorte de figure christique que ses proches finissent par sermonner pour ses excès passés, comme si tout devait converger vers ces remontrances. Clou du spectacle et du cercueil symbolique : le chanteur en fauteuil a le droit à son concert-hommage, avec Bono en guest-star. Le cauchemar de tout punk.