Le corps sans vie de Bernard Wouters est découvert dans une ruelle proche de la rue Saint-Denis. Enseignant respecté, mais surtout écrivain raté, Bernard Wouters fait consciencieusement de sa vie une copie conforme de celle de Georges Simenon. Son existence entière est calquée sur celle de son modèle : le prénom de sa fille, la différence d’âge avec sa femme, ses relations troubles avec des prostituées. Une vie par procuration, jusqu’à cette carrière d’écrivain, qui serait pour lui un aboutissement et qu’il ne parvient à vivre que dans l’ombre de sa fille, propulsée auteur à succès par l’odeur de soufre d’un roman à scandale. Suzanne De Decker, personnage fétiche de Marianne Jeffmar, mène l’enquête, à la manière de Simenon, bien sûr, débusquant derrière le décor irréprochable des vérités beaucoup moins bonnes à dire.

L’idée était séduisante. Chercher le coupable dans la biographie même de Simenon, trouver les clés dans ses romans. Mais au jeu des poupées gigognes, Marianne Jeffmar est un peu aussi la femme qui voulait être Simenon, et la patte n’y est pas. Beaucoup d’ambitions, une véritable plongée dans l’univers trouble de Simenon, mais au total, des pistes que l’on ne suit plus très bien, une enquête qui s’égare vers d’hypothétiques mystères autour de la vie du romancier pour aboutir à un épilogue un peu fade. Il reste pourtant un joli clin d’oeil au maître et l’envie d’y retourner voir de plus près. C’est largement suffisant pour que Marianne Jeffmar soit pardonnée !