"Je ne sais rien de vous. Vous saurez tout de moi..." La réception d’un nouveau livre présume toujours un instant de bonheur pour les chroniqueurs suffisamment chanceux pour découvrir de nouvelles pages de littérature directement dans leur boîte aux lettres. Mais le plaisir de la découverte se double d’une curiosité amusée lorsque l’ouvrage est accompagné d’un mot de l’auteur. Celui de Daniel Brami s’est avéré aussi incisif et efficace qu’un teasing publicitaire. Pourtant, les écrits de ce jeune écrivain sont fort éloignés des modèles marketing en vigueur aujourd’hui en matière de littérature. Certes, son premier roman Feu ma haine pourrait être rapidement classé dans le rayon des nouveautés "auto-fiction" si à la mode - soit dit en passant, on se demande d’ailleurs encore ce qui signifie cette aberration sémantique "auto-fiction" - mais c’est une écriture baroque haute en couleurs qui nourrit la rage du jeune homme.

Le narrateur a été conçu et élevé dans le bâtiment F d’un cité HLM de banlieue. Tout au long de son enfance, il a subi le récit des journées tayloristes de son géniteur, ouvrier à l’usine AKT. Ce père qui rentrait chaque soir assommé par la répétition des gestes faits à la chaîne sous le regard condescendant des messieurs en col blanc et se réfugiait dans les semblants de ouate artificielle du Club Dorothée, ce père qui se pliait avec obéissance aux diktats de sa vie grise et s’en voyait récompensé par quelques semaines estivales en Normandie proposées par le comité d’entreprise de l’usine AKT. Alors, la haine du père s’est étayée et a grossi démesurément au point de virer en envie de meurtre dans le décor mortifère de la ville nouvelle de Fleury-le-Bel, également objet d’aversion du narrateur.

Hölderlin n’aurait jamais pu proclamer que l’homme habite en poète s’il n’avait pu observer qu’une seule image de ces cités banlieusardes où l’horizon n’est que cubes, tours, barres. Daniel Brami invective quant à lui avec hargne et talent la barbarie urbaine, le tout sans ambages ni expressions compassées. Sa langue est aussi directe et violente que ces "pièces de viande mobile" que sont les ouvriers à la chaîne tandis que les métaphores ont l’effet de l’acide sulfurique. Seul regret, le ressassement de la haine qui finira par se muer en amour casse le rythme du livre au point parfois d’engendrer quelque lassitude.