À bord du Darjeeling limited - Wes Anderson - critique

Critique : Wes Anderson a toujours aimé le burlesque flapi, l’extravagance amortie, le dandysme mélancolique. À bord du Darjeeling Limited, son dernier long métrage, est un sommet de burlesque inquiet. Certains le trouveront trop light pour supporter la comparaison avec des objets plus imposants comme La famille Tenenbaum ou La vie aquatique. Peu importe au fond : le lien affectif que ce nouveau Wes noue avec le spectateur se révèle si intense qu’il risque de vous toucher de manière instinctive. Ceux qui ont toujours été un peu réfractaires aux beaux enchevêtrements de plans du jeune prodige peuvent également se laisser tenter. Sur ce coup, c’est un peu comme si Wes brisait la glace de sa virtuosité, arrêtait de se cacher derrière des listes de personnages névrosés et assumait ouvertement toute sa sensibilité entre les moments fleur bleue, la poésie des matins blêmes, le spleen des petits soirs et le désarroi silencieux. Peut-être pour la première fois, sa mécanique formelle (travellings virtuoses, bande-son nickel chrome et autres effets de style que les vilains s’obstinent à prendre pour de la pose frimeuse) est totalement au service d’un scénario déchirant où trois frères désaccordés (Adrien Brody en serpent mal réveillé, Owen Wilson en Dandy Steak, Jason Schwartzman en romantique franchouillard), cherchent à renouer les liens défaits d’une famille, entre un père défunt et une mère absente. Ailleurs, les intrigues annexes (Natalie Portman et ses bleus d’amour dans le court Hôtel Chevalier, Bill Murray et son faux départ, Barbet Schroeder et son garage de l’absurde) ressemblent à des visions décalées qui dépeignent l’univers intérieur des frangins.

© Twentieth Century Fox France

On sait depuis longtemps que Wes connaît la politesse du désespoir, mais il n’a sans doute jamais aussi joliment flirté avec l’essence de son cinéma : voir des personnages joyeusement dépressifs s’agiter dans son cadre bocal, en apesanteur. Avec la discrétion des grands, Anderson orchestre une œuvre de métronome follement inventive, filme des sentiments qui ne s’expriment pas d’eux-mêmes et se dérobent à tout commentaire. Moins on en dit, mieux c’est. Tout peut se traduire par les regards. Récitant une nouvelle fois Baudelaire ("combien nous sommes grands et poétiques dans nos cravates et nos bottes vernies"), le réalisateur ne déçoit pas : il ne cultive pas le non-dit pour le non-dit et ne fait pas de clins d’œil entendus. Il se contente juste de toucher juste avec des idées, des intuitions, des serpents. Une histoire d’amour minuscule qui devient majuscule ou un train qui ne peut plus avancer sur ses rails. À chaque détail, c’est beau à en pleurer.