L’aime-t-il cette fervente lectrice d’une dizaine d’années son aînée qui a réussi à l’emberlificoter dans ses filets ? Il se garderait bien de le dire ou de se le dire, Eric, l’écrivain picoleur bourré de mauvaise foi. Il joue au dur. Et il joue au chat et à la souris avec ses lecteurs. Parle-t-il de lui ou de son clone ? Cette histoire lui est-elle arrivée ou l’a-t-il fantasmée ? Peu importe. Il est attiré par une certaine Geneviève Bassano, bourgeoise friquée, mal mariée et férue de littérature. Il fugue périodiquement, peu soucieux des blessures qu’il risque d’infliger autour de lui. Il semblerait que celle qu’il appelle "amour de ma vie", la mère de ses enfants, soit au-dessus de ces vulgaires contingences. C’est en tout cas le point de vue du narrateur. Terrible égoïsme. Et le jour où il décide de mettre une croix sur cette relation qui ne le mène à rien, il ne trouve qu’un argument : Geneviève Bassano est folle. Singulier masculin ! Eric Holder a raison de prétendre que la littérature féminine est "de l’œstrogène en barre". La sienne embaume la testostérone à plein nez. Et c’est tant mieux.